Quand vient l'aurore - Sensibilités - N° 14

Se lever tôt ou se coucher tard, les paupières lourdes ; le ciel d'encre s'éclaircit progressivement à l'est, éteignant les lampadaires ; un coq chante au loin, le muezzin entame sa prière ; une alarme retentit. L'instant devient durée. Pour l'astronome et les amants clandestins, c'est le moment de lâcher télescope et étoiles, de se quitter à regret. Ailleurs, un train entre en gare, le murmure des transactions humaines reprend ; les oiseaux, eux, s'envolent dans la luminosité, blanche d'abord puis rose safranée ; divinités mésopotamiennes et égyptiennes, grecques et andines s'y donnent rendez-vous ; peintres, photographes, musiciens, poètes (et Mona) guettent, impatients, l'horizon qui s'empourpre. Dans les derniers recoins de pénombre, couve une arrestation, un massacre, une révolte. La fin des uns est le début des autres, dans l'enchaînement d'un (re)commencement éternel auquel achoppent empires et ruines calcinées, promesses et futurs rêvés, quand vient l'aurore.